Pompas de papel

El abuelo me pide a gritos que le saque del ajado retrato. Me dice que tiene miedo. Que la Guerra Civil ha terminado pero hablan sin cesar de una posible guerra mundial. Que sus sueños de estudiante se han roto, que ve lejos la felicidad, que le aprieta el cuello de esa camisa que viste para la ocasión, que mi madre, su hija,  es lo que más quiere en el mundo y le preocupa mucho qué será de ella. Nunca me había fijado. En realidad mi abuelo es muy un joven en esa foto. Pero sus ojos miran ya con temor adulto. Me alegro de que descanse.

Roberto Moso