Pompas de papel

No soy pintor, soy poeta.

¿Por qué? Creo que preferiría ser

Pintor, pero no lo soy. Bueno,

Por ejemplo, Mike Goldberg

Está empezando un cuadro. Me paso a verlo.

“Siéntate y toma algo”, me dice.

Bebo; bebemos. Levanto

La vista. “Has puesto SARDINAS”.

“Si, ahí le hacía falta algo”.

“Ah”. Me voy. Pasan los días,

Me paso a verlo otra vez.

El cuadro avanza, me voy, pasan

Los días. Me paso a verlo.

El cuadro está terminado. “Y las sardinas?”.

Solo quedan unas letras. “Era demasiado”, dice Mike.

¿Y yo? Un día pienso en un color: naranja.

Escribo una línea sobre el naranja.

Pronto es toda una página llena de palabras, no unas líneas.

Luego otra página. Debería haber

Bastante más, no más naranja, sino más palabras

Sobre lo terrible que es el naranja

Y la vida. Pasan los días. Incluso está en

Prosa, soy un poeta de verdad. Mi poema

Está terminado y aún no he mencionado

El naranja. Son doce poemas,

Los titulo NARANJAS. Y un día en una galería veo el cuadro

De Mike. Se titula SARDINAS.

Trad. Frank Báez

El poeta de hoy es Frank O’Hara. Estadounidense. Es un poeta de la generación Beat. Nació en Baltimore en 1926 y falleció en Long Island en 1966. Estuvo en el ejército, estudió en la Universidad de Harvard y Michigan, trabajó en el Museo de Arte Moderno y acabó dejándolo para dedicarse a la literatura. Fue poeta y dramaturgo, y algunas de sus obras las representaron en teatros de vanguardia. Fue uno de los fundadores de la Escuela de New York cuyo objetivo era aunar la música, la poesía, la pintura y el teatro.  En su obra es muy importante New York. Escribió cantidad de libros, poemario y obras dramáticas. Murió de forma súbita.

Goizalde Landabaso