pregúntale la hora al reloj embarazado.
Francia, en primavera, consigue sus hojas desde los cines.
El ciego perseguido por las abejas
debería hacer su hogar en la madera quieta.
Si el amarillo se acaba, deberíamos hacer el pan con risa.
Te digo la rosa no está desnuda, ni tampoco vestida
aunque sólo es deshojada por el corazón humano.
Los árboles cubren sus sabias raíces porque ellas sólo
deben crecer.
Sólo las calles más nuevas escuchan la penumbra
de los autos que están siendo robados.
¿Hay algo más triste en el mundo
que un tren inmóvil en la lluvia?
Una madre.
En el cielo hay una iglesia para cada esperanza
y en cada esperanza no satisfecha hay una iglesia.
Los tiburones no atacan a las sirenas
porque ellos también desean un calorcito.
Sí, ¿el humo habla con las nubes pero no siempre silba?
Si deberían nuestros deseos regarse con el rocío.
Si es verdad que queremos el mañana.
Cuando la tortuga habló, el camello guardó su naranja
dentro de su cascarón.
El camello en su propia joroba menea cinco
frutas distintas.
El peral tiene más hojas que todos
los libros escritos hasta ahora,
aunque menos, que los libros que aún no se han escrito.
Las hojas cometen suicidio cuando se sienten amarillas
porque sólo tienen ojos metafísicos para mirar el sol.
El sombrero de la noche vuela lleno de agujeros
porque la oscuridad engaña a la luz.
Pasando al lado del fuego las viejas cenizas susurran:
“las manos de mi padre”.
Las nubes lloran y crecen felices
cuando miran al río sonreír.
En el eclipse, los pistilos del sol
arden para vigilar las hojas.
Hay suficientes abejas en un día para toda una semana.
El poema de hoy es de la escritora australiana Margie Cronin. Se titula Respondiendo a las preguntas de Pablo Neruda y ha sido traducido al castellano por Juan Garrido. Nació en Nueva Gales del Sur en 1963. Estudió arte, derecho y ciencias políticas en la Universidad de Queensland. Hasta los 90 se dedicó al derecho pero poco a poco la poesía fue ocupando más tiempo de su vida. Ha publicado una veintena de libros y sigue escribiendo, poesía y ensayo.
Goizalde Landabaso
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