antes de nuestro nacimiento?
Si lo vivo reclama continuamente la palabra,
¿es que las formas de las nubes y las hojas,
la luz entre las ramas en junio,
ya nunca sucederán?
Aquellos a los que podrías preguntar no tienen memoria,
y sus nombres son meros soplos de aliento,
una frecuencia que se pierde entre los remolinos del aire.
Finales de diciembre.
La numerología no te deja escribir y tienes ganas de pasear.
En la ciudad no hay una brizna de nieve: una leve helada
y el cénit más breve.
Este es un poema del polaco Marcin Kurek. Nació en 1970, estudió filología hispánica en la Universidad de Wroclaw, y actualmente trabaja como docente de literatura hispanoamericana. Este fragmento que hemos leído pertenece a El Sur, un largo poema escrito y publicado en 2010 que recibió el premio de la Fundación Koscielski, uno de los premios más prestigiosos de Polonia.
Goizalde Landabaso
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