Ahí estaban de nuevo. Las conversaciones beodas, los vasos rotos, las risas histéricas. Un rumor nervioso fruto del alcohol barato y el humo, el espeso y pestilente humo  en uno de esos antros que sacan el dedo a la ley del tabaco.  Cuando intenta presentar la primera canción  el micrófono pita y un perro nervioso comienza a ladrar entre gemidos ansiosos. Desde la barra el encargado le dirige una mirada de apremio.  Un gracioso grita con voz rota: “¡Una rumbita!”. Estallan risas cacareantes. Nada más comenzar, un trozo de hielo se estampa contra la guitarra. Toca las primeras notas y dos mesas se vacían en segundos con rumores de fastidio.  Solo dos de los presentes llegarán a apreciar ese blues. Será suficiente.

Roberto Moso