Lo primero, una confesión: Pedro Ugarte es colega y un colega al que tengo en alta consideración como persona y como escritor. Vaya esto por delante para que los que quieran despotricar contra este comentario puedan hacerlo arguyendo que los parabienes que se van a verter vienen dados por mi relación personal con el autor. Aunque claro, y lo digo con absoluta sinceridad, se equivocarían.

Pedro Ugarte (Bilbao, 1963) es un autor de largo recorrido. Empezó, como muchos en la poesía, pero se curtió en el relato corto. A mí me gustan especialmente libros como Materiales para una expedición, La isla de Komodo y El mundo de los cabezas vacías. Luego dio el salto a la novela. Y ahí se ha ido probando, ensanchando sus límites. Y le han salido libros tan estupendos como Los cuerpos de las nadadoras (Premio Euskadi de Literatura), Una ciudad del norte, Casi inocentes (Premio Lengua de Trapo) y El país del dinero (Premio Logroño de Novela). Y ahora cuatro años después de sus últimos trabajos aparece este Perros en el camino.

La novela es una reflexión sobre el paso del tiempo, sobre las relaciones personales y sobre la pasión, muchas veces malograda, por la creación, en este caso por la escritura. La novela es un lienzo en el que vemos dibujarse poco a poco las relaciones entre varios amigos que se conocen en la universidad y a los que une la pasión por la escritura. El foco de lo narrado se va a centrar en tres de ellos. Jorge, estudiante de derecho que acabará de oficinista en una sucursal bancaria; escritor frustrado porque carece de cualquier talento para la escritura. Sergio, su mejor amigo, un ser taciturno y solitario, pero con un gran carisma personal, que vive con pasión la literatura y que acabará convertido en un gran escritor aclamado por la crítica y devorado por los lectores. Y Ariana, estudiante también de derecho, que acabará entregada a una pasión amorosa por Sergio, a pesar de saber que Jorge le ama en secreto. A su alrededor pululan unos secundarios de lujo: Gonzalo Garrido, el chico burgués de clase alta que acabará convertido en un notario respetado; Amaya, una chica poco agraciada que acabará convertida en una gran poeta; Gastón, el entrañable novio de Amaya, aquejado de psoriasis, que acabará convertido en su secretario y representante; Ramiro González Brown, millonario agente mobiliario y poeta del montón; y Danielle Miranda, jefa de prensa de la editorial que publica los libros de Sergio. Ese microcosmos se verá golpeado con brutalidad cuando Sergio muera en un accidente de tráfico, tragedia tras la que se encierra otra tragedia personal que se desvelará bien avanzada la historia.

La novela está construida en torno a tres voces narrativas. Dos muy clásicas: la primera persona de uno de los protagonistas, Jorge, que acapara prácticamente toda lo narrado, y la tercera persona de un narrador omnisciente que se ocupa de contar aquellos aspectos de la historia, pocos, de los que Jorge no pudo tener información directa. Y luego hay un tercer plano que son las transcripciones de los diálogos, que se espolvorean durante la novela, que Jorge mantiene con un psicólogo que intenta desvelar el estado de angustia en el que vive el protagonista principal, estado que representan los perros muertos en el camino.

El libro es sobre todo un compendio de reflexiones sobre la vida y la creación literaria. Y está repleto de preguntas con algunas respuestas. ¿Para qué sirve la literatura? ¿Son petulantes aquellos que quieren vivir como artistas? ¿Se consideran superiores a los demás? ¿Por qué hay personas que son tan hermosas (“involuntariamente hermosas”) y otras tan poco agraciadas? ¿Es justa la discriminación por la belleza? ¿Las novelas de temporada merecen el homenaje de un subrayado? ¿Existe de verdad el pánico del autor ante la crítica? ¿Los escritores deben pasarlo mal para escribir bien? ¿Cómo decir “no” a un amigo que te pide presentar un libro que no te ha gustado? ¿Es necesario que las novelas tengan finales felices?

Estamos ante un magnífico ejercicio narrativo. Una novela que no es de tesis, pero que maneja muchas tesis. Una novela repleta de notables relatos psicológicos. Una novela que reivindica la verdad en las relaciones personales, aunque no toda la verdad (para que causar dolor innecesario). Una novela que concluye asegurando que la felicidad puede ser encontrada, incluso en las peores circunstancias. Por cierto la he subrayado mucho.

Enrique Martín

Danele Sarriugarte nació en Elgoibar en 1989. Con solo veinticinco años y una novela, Erraiak, que fue escrita con el apoyo de la beca Igartza, esta joven guipuzcoana es ya un nombre importante de nuestras letras. Acaban de concederle, por cierto, el premio Euskadi de Plata. Pero vayamos al texto. Erraiak, repleta de referencias culturales, es una novela de la que no hay que esperar una gran historia, ni un argumento alambicado, ni una trama adictiva. El punto de partida es el siguiente: la protagonista, que es también la narradora, acaba de sufrir una ruptura sentimental. En ese momento de su vida, recogida sobre su dolor, repasa otras relaciones anteriores, reflexiona sobre algunos asuntos y trata de definir qué es lo que de verdad quiere. “Aitor dut: normala izan nahi nuen. Behintzat nire izate ustez hain periferikoaren alor batean erdigunekoa izan nahi nuen, ohikoa, konbentzionala. Monogamoa, heterosexuala. Jarratzaile leial bat eduki, kontzertu galería tanatoria afari ezkontzetara inoiz ez gehiago bakarrik joan, une terribleetarako larrialdi-zenbaki bat markatu ahal izan, desleku, desordu deseran ez bizi, taldean integratu, inguratzen ninduen mundu txikian frogatu neu ere banintzela maitatua izatekoa modukoa”.

Desde un punto de vista lúcido, a veces descarnado, a menudo irónico, Sarriugarte planta cara al discurso androcéntrico. Pero desde ese mismo punto de vista, la narradora no esconde sus incoherencias sino que las comparte. Por ejemplo, cuando reconoce que en una relación de pareja, dependiendo de las circunstancias, puede adoptar posturas sumisas o de liderazgo, ser el patrón, el amo, o el esclavo. La esclava, más bien. Lo cierto es que esta especie de monologo interior que configura Erraiak interesa. Y lo hace como digo más allá de la historia, sin necesitar una gran historia. El libro tiene la fuerza de las confidencias. Es destacable la naturalidad, la nula cursilería, la potencia narrativa, con la que la autora describe las escenas de sexo. La misma potencia que emplea para convertir en material literario los avatares biográficos de una chica que liga los jueves por la noche, que lleva o pretender llevar vida de artista, que como muchos de los miembros de su generación ya ha vivido en el extranjero, que es, en cierta medida, normal.

Respecto al estilo solo podemos decir que está cuidado. La prueba es que Sarriugarte se permite escribir largos párrafos, con frases de periodo muy largo, y no perdemos el hilo. El texto tampoco pierde musicalidad. En cuanto a la estructura llama la atención un epílogo amplio compuesto por una serie de notas explicativas, numeradas a lo largo del texto. Son, como veis, varios los aspectos destacables de Erraiak pero sin duda lo más impacta, lo que más convence y lo que más podemos celebrar es la irrupción de una nueva y bien timbrada voz en el panorama de la literatura en euskera.

Txani Rodríguez