Esta es una novela negra porque hay algunos crímenes, un par de asesinos, quizá hasta cuatro, un amenazado que trata de solucionar el conflicto para salvar su vida, algunas persecuciones, bastantes trompazos, más crímenes, y, además, es una novela publicada en una colección del género. Así que no discutamos más. Pero debo reconocer que me ha interesado más la otra parte, la que habla del mundo de la televisión, porque el protagonista es un director de programas de telebasura que se ha hecho rico y tremendamente popular gracias a un producto especializado en escarbar en la miseria humana. Y tratándose de Italia ese escarbar es llegar a cotas muy profundas.

Pero nuestro hombre se cansa del éxito, del dinero fácil, y como tiene su conciencia decide abandonar su trabajo. Los productores no lo entienden, los dueños del canal presionan, la presentadora se vuelve loca. Es divertida esta parte y bastante real por muy descabellada que parezca. Pero entonces se produce una cadena de asesinatos cuyo tercer eslabón va a ser nuestro héroe, lo que pasa es que el tipo es  muy resolutivo y le tira una copa de whisky al asesino y gracias a ello, a seguir vivo, descubre que alguien tiene la intención de mandarle al otro barrio. Mientras tanto hay una pareja de asesinos liquidando gente de extrema derecha tras la matanza perpetrada por esta gente en un campamento gitano, y otra pareja, esta de investigadores que ejercen de testigos de la trama y esto es solo el principio. De hecho entre tanta agitación hay tiempo para volver el mundo de la televisión para seguir apretando la tuerca sobre sus usos y costumbres. Aquí hay de todo.

Pero ¿cómo está escrito este trabajo? Pues por una parte se aprecia cierta bisoñez en el autor. Por otra podemos notar una especie de justificación por escribir novela de género, como si su narrativa fuera más exquisita de lo normal, y es que él tipo ya llevaba escritas obras pertenecientes al main stream sin éxito alguno y este le ha llegado gracias a su acelerado personaje, sobre el que ya ha escrito cinco novelas. Esta es la primera. Su técnica es la del microcapítulo, apenas unas líneas, algunos de ellos sin justificación más allá de dar una mayor, y supuesta, agilidad al tema, pero que acaban cansando un poco. Y, finalmente, podemos dejar constancia del pie forzado de las referencias a Bob Dylan, del que Alessandro Robecchi parece encendido fan y cuya obra no solo utiliza como epígrafes, sino que deja caer sus textos en cualquier momento, a veces justificadamente, otras no tanto.

Esta no es una canción de amor es, pues, una novela de descubrimiento, de debut, de presentación. Con algunos buenos momentos, otros bastante farragosos; una intriga mejorable, un ritmo desenfrenado y la sensación de que “he escrito esto porque yo lo valgo”. Bien, creo que tendremos que leer la siguiente novela, para saber si tanto esfuerzo ha merecido la pena y a este autor hay que seguirle la pista. De momento, y portándonos generosamente, pongámosle un notable de nota. Un detalle que siempre tenemos con los debutantes.

Félix Linares

La protagonista de La mujer desnuda, Anna, al igual que Sherman McCoy, personaje principal de La hoguera de las vanidades de Tom Wolfe, tiene un conflicto telefónico y descubre que su pareja le engaña con otra mujer. Pero al contrario que McCoy, que enloquece, se lanza a la acción, se lía y acaba atropellando a un ciudadano en el Bronx y de ahí todos sus problemas, ella decide guardarse esa información, reconcentrarse en su dolor, maldecir a los cielos y envenenarse los días con la persecución del infame y su cómplice, hasta hacer cosas muy raras con ciertas fotografías que ellos se envían. Todo es pesadilla y obsesión en la vida de esta mujer que no ve la forma de salir del infierno. Lo hará, por supuesto, no descubro nada, porque es imposible aguantar todas las páginas de un libro en esta actitud, aunque sea uno breve como este. Y entonces la narración se torna divertida, ma non troppo, y las situaciones descabelladas se suceden.

Ambas partes del libro son muy satisfactorias, lo digo ya. No conocíamos a Stancanelli, aunque en la portadilla se nos informa de una serie de títulos anteriores, algunos de los cuales han llegado al cine, algunos otros han tenido premios. Una pena que hayamos tenido que esperar veinte años para conocer su trabajo. Veamos, La mujer desnuda no es una de esas obras capitales, fundamentales para entender nuestro tiempo e inevitable en el canon actual de la literatura, pero si es un buen análisis de los urbanitas actuales, ajetreados en observarse a sí mismos, en dolerse de los problemas del primer mundo, en desasosegarse por cualquier tontería. Ya, diréis, que le pongan a una los cuernos no es cuestión baladí. Yo creo que sí, sobre todo cuando quien lo hace es el estúpido que tenía de pareja y encontrar una disculpa para dejarlo debería hacer feliz a nuestra heroína. Pero no, Anna, empieza a torturarse. Y me parece que eso es lo que harían la mayor parte de las personas afectadas por semejante desastre. Mucho culparse, mucho preguntarse qué no hizo bien, mucho prometerse cambiar. ¿Para qué? ¿Para recuperar a semejante idiota?

Pero, bueno, todo esto está muy bien contado, con las dosis justas de ingenio, episodios divertidos, tonterías varias, levedad que garantiza la buena recepción por parte de tantos lectores como estarán dispuestos a suscribir la tortura. Y, ya digo, en la segunda parte, más diversión. Buena escritura, muy entretenido este librito, buen material para una telecomedia, una obra de teatro breve, quizá una película. ¿Cómo estará la cosa que hemos acabado apreciando estas cosas? La vida, que nos ha hecho así. La mujer desnuda, un buen divertimento. Suficiente para quedar bien con esta recomendación.

Félix Linares