El abuelo me dice con su mirada que tiene miedo, que la Guerra Civil ha terminado, pero oye sin cesar hablar de una nueva guerra mundial. Que sus sueños de estudiante se han roto, que ve lejos la felicidad, que le aprieta el cuello de esa camisa que viste para la ocasión, que, mi madre, su hija, es lo que más quiere en el mundo y le preocupa mucho, “¿qué será de ella?”. Nunca me había fijado, en realidad mi abuelo es muy joven en ese ajado retrato en tonos marrones, pero sus ojos miran ya con temor adulto. Me alegro de que descanse.

Roberto Moso